domingo, 23 de marzo de 2014

Miguel Ángel Gavilán






El manquito

I
Cada luna que le tocó vivir,
cada luna que le inauguró las noches,
lo trae por las plazas
con su andar de ciego.
Palpa sombras de las que es parte,
se arremanga
                      el cobijo,
                                       cobrizo,
de la cara hecha para la intemperie.

Un tren le cortó la mano
cuando no sabía ni contar,
                                          ni vender
el cepillo que pone horizonte
                                                a los parabrisas de los coches.

El padre lo cambió por un atado de puchos.
Y de su madre recuerda
                                               (una baba que se saca afuera
                                               como una plegaria),
la mujer que le regaló el apodo de “manquito”.

Se atreve a correr los trenes
                                               andariveles de paz
                                                                               que resabia la locura,
pisando el borde de las vías
                                                para callarlos,
                                                                            para tapar con sus gritos
la velocidad de la mano izquierda.

Una vez robó un tazón de leche
para la piba que tiene entre las cejas.
La cuida en la charla.

Sabés, dice,
hoy el mundo anda para atrás,
nadie disfruta la orilla de las cosas.
Sabés, dice,
nadie tiene ganas de cambiar
un secreto por un árbol,
un cajón por un silencio,
un día de sol por una figurita.

Sabés, dice.

Y la piba toma el tazón de leche.
Como si en la loza
se hubiera calentado la luna.

II
¿Quién recuerda ese tren,
(mezcla destartalada de argentinidad mendiga
y demora),
que se llevó el gesto del miedo
                                                    en sus ruedas?

Un ciclón de amor
bastó para descolar el soponcio,
la captura del mordisco
                                      pellizco de chapa,
que arranca, de un golpe,
el brazo, la pena, el laburo,
la consonancia y la urgencia.

Todo por sacar de entre los rieles,
Maradona repetido,
                               traviesa,
                                                   atraviesa
la zanja hecha jardinero
                                         en el estruendo de las voces
que no ven ese bulto de trapos
                                                  (a trapado)
en el tumulto.

¿Quién recuerda la mano que quedó
los dedos ciñéndose al sueño
de ganar la partida
con la figurita,
que nadie tenía
para alardear, después,
ni bien ladea el sol
su tripero rojo
y el rancherío se pone íntimo
de confesión,
                      (olor a humo
                       y cortadera)
en el fondo de la aguada?

¿Quién recuerda
cuando de un solo pechazo
la inocencia se vuelve hombría
                                                     sin un susurro?

III
La piba no tiene más que hambre en las pupilas.
Se puso una pollerita corta
y dice que es grande,
                                    que por eso labura.

Pero el arroz larga humo en la olla.
Y Elvia trajina asma de hijos muertos
mientras revuelve.

No te convido, dice
abriendo las ventanas para llenar el barrio
                                                                   de puerro,
                                                                   de ajo,
                                                                   de caldo con huesos.

-No te convido.

Y la piba estira la ropa
                                    más abajo
                                                     le hace frío
y el manquito no está
que siempre
humedece la amistad
con frutas robadas del mercado,
con bollos de pan que cambia en la estación.
Con un beso nunca,
porque no son novios.

La Elvia revuelve,
el tintineo contra la chapa
que el viento dice,
como si dijera:
-No te convido.

Y cuando está por terminar
el reparto de platos,
un auto para en la esquina
Y la piba se pone linda.
                                       (De nuevo).









1 comentario:

  1. Un poema valiente, maduro, singular en su ritmo y en sus imágenes, que pintan -sin dejar de lado la belleza del bien decir literario- una realidad dolorosa, muy dolorosa.
    PILAR ROMANO

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